O quarto não devia ter mais do que 10m². A luz invadia o cômodo de forma tímida por uma janela na parede colorida. Não era escuro, mas também não era claro. Havia uma cama a poucos passos da porta, uma escrivaninha na parede oposta, sobre a qual ficavam um computador e alguns papéis. O quarto era ocupado ainda por uma pequena televisão, uns armários e umas estantes com muitos livros.

A pintura azul das paredes era visível apenas em uma das superfícies. Todas as outras eram revestidas por caixas de ovos. “Por que as caixas de ovos?”, perguntei. À sua maneira, ela explicou que o objetivo principal era impedir que a poluição sonora lhe atrapalhasse os pensamentos. Na primeira e única vez em que visitei seu quarto, as caixas de ovos foi o que mais me chamou a atenção.

Com um olhar era impossível desvendar aquele mistério. Presumi que a ocupante buscava refletir na disposição do quarto uma imagem perfeita de sua personalidade. Nunca pude ter certeza se minha suposição era correta. O fato é, no entanto, que o cômodo falava pouco. Assim como ela, parecia prestar muito mais atenção à sua volta. Tentava absorver as cores, os cheiros, os gostos, as vibrações daquilo que a rodeava.

As caixas de ovos não eram a única forma de isolamento acústico. No dia-a-dia meus olhos sempre desviavam para os grandes fones de ouvido que ela carregava pendurados ao pescoço. Jamais tive coragem de perguntar se ela ouvia em sua reclusão. Nunca soube se ela tocava algum tipo de instrumento, se fazia parte de uma banda. Ela jamais demonstrou qualquer tipo de talento musical. Pelo contrário, sempre errava o tempo das músicas e nunca se atrevia a cantar.

Apesar do isolamento, ela conseguia sempre se manter a par do corrente “lá fora”, de alguma forma. Em nossos monólogos ao longo dos anos, ela jamais demonstrou qualquer tipo de dúvida ou desconhecimento. Os assuntos eram debatidos com afinco, dedicação, profundidade.

Não sei dizer ao certo como foi a primeira vez em que a vi. Tenho certeza somente de que, quando me dei conta, ela estava lá. Também não faço idéia de quanto tempo convivemos. Sei apenas que não foi o suficiente. Não houve tempo hábil para que pudesse contemplar seu charme; me perder em seus pensamentos; naufragar em seus olhos; me esconder em seu abraço; me acostumar com sua maneira esnobe. Ela era demais para aqueles 10m². Ela sobrava em qualquer lugar. Inclusive no meu coração.

Seu único defeito – que sempre me incomodou – era me ignorar quando não falava de frente para ela. Não sei se era arrogância de sua parte e, novamente, nunca tive coragem de perguntar. O respeito que tinha por ela e, acima de tudo, o medo dela achar minhas indagações estúpidas, me faziam selecionar bem as questões que propunha. Tinha medo dela decidir que minha inferioridade não era mais digna de sua companhia. E, mais ainda, me atemorizava a possibilidade dela me afastar para sempre.

Lembro-me da primeira vez em que ousei lhe perguntar algo. Todos os pormenores da ocasião estão frescos em minha memória. Era uma segunda-feira de manhã, havia acabado de chegar à universidade após uma noite mal dormida. Contemplei a multidão que conversava sobre o fim de semana nos pilotis da faculdade. Poucos comemoravam com camisas alvinegras – com gol de Lúcio Flávio, o Botafogo vencera o América e conquistara o título de campeão carioca de 2004. Apertei as pálpebras. Diminuí a entrada de luz que machucava os olhos cansados pelas poucas horas de sono. Olhei novamente ao redor e a vi sentada sozinha em um banco, de costas para mim, com os fones no ouvido.

Caminhei na direção dela evitando amigos. Naquele momento a vitória do meu time do coração era insignificante. Queria apenas falar com ela; perguntar por que estava ali sozinha; como se chamava; que curso fazia; para que time torcia; Porém, temia atrapalhar seu momento de introspecção. Absolutamente apavorado, decidi manter distância e, com muita cautela, soltei uma pergunta.

Fiquei impressionado com a forma como ela recebeu minha indagação. Foi uma reação extremamente inesperada. A atitude dela despiu-me de qualquer dignidade, deixou-me exposto. Desapontado, virei as costas e limitei-me a comemorar a vitória do Glorioso. A partir daquele momento, fui obrigado a assumir uma posição de inferioridade: ela exercia sobre mim um fascínio infinitamente maior do que o que eu exercia sobre ela. Diversas vezes voltei aquele momento, formulei teorias. Resta-me pensar que o vigor das centenas de vozes que inundavam o pátio da universidade naquele instante engolfou meu gemido tímido antes que este pudesse vencer a barreira de isolamento a que ela se propunha com os fones de ouvido.

Foi por medo de perguntar para ela que nunca soube o motivo que a fez partir. Antes dela ir embora, e isso faz alguns anos, ela proferiu umas poucas palavras. Guardo-as até hoje. Recordo que elas saíram da boca dela de forma vomitada. Parecia que ela tinha enorme dificuldade para se expressar. O som veio entrecortado, repleto de altos de altos e baixos. Parecia um menino na puberdade, com uma voz de gralha. “Seja surdo aos apelos negativos”, despediu-se.

Esse foi o último dos atos incompreensíveis dela. Confesso que não entendi o que ela quis dizer. Mas suas palavras me tocaram. Desde então, adotei outro rumo. Percebi que há muito o que ser visto, cheirado, provado, sentido. Não cheguei a forrar as paredes do meu quarto com caixas de ovos – o Rio é muito quente no verão. Mas comprei fones de ouvido iguais aos dela. E há momentos em que resolvo me isolar. Lá fico, deitado na cama, no escuro, imóvel, respirando o mínimo, a contemplar a maravilha do isolamento.

Não sei para onde ela foi. Muito averiguei depois que ela partiu. Perguntas supérfluas: como se chamava; porque havia ido sozinha; para onde ia; que curso fazia; para que time torcia. Nada. É possível que sua partida tenha um significado que não consigo entender. Desisti de tentar descobrir. Defini que era demais para a minha compreensão. Não queria compreender. Depois de tantas perguntas sem respostas, concluí que não era mais para investigar. Chega de perguntas banais. Não há dúvidas de que ela foi para um lugar melhor. Ela sempre foi muito acima da média. Acredito que em suas análises silenciosas, ela o percebeu.

Dei-me o luxo apenas de levantar uma última dúvida. Fico pensando se ela, algum dia, teria ouvido ou ouviria uma música de Walter Franco, na voz de Chico Buarque. Não sei o nome, mas é a cara dela. “Não diga nada// Saiba de tudo// Fique calada// Me deixe mudo// Seja no canto, seja no centro// Fique por fora, fique por dentro// Seja o avesso, seja a metade// Se for começo, fique a vontade// Não me pergunte, não me responda// Não me procure, e não se esconda ”. Agora, é só o que ouço, imóvel, no escuro…

Este poema é uma construção artificial,

uma inversão das convenções. Fingimento,

que cumpre as exigências do estilo.

Este poema não é sobre flores.

Brinca com a sinestesia:

as cores dos cheiros, os sons dos sabores, o tato;

numa celebração do cotidiano anônimo.

Na palavra assombreamento, uma grandeza,

um estado elevado. Sublime

é a perfeição acima do normal,

próxima da espiritualidade. Visitação

tem uma característica específica de paz. Nirvana

O quarto não devia ter mais do que 10m². A luz invadia o cômodo de forma tímida por uma janela na parede colorida. Não era escuro, mas também não era claro. Havia uma cama a poucos passos da porta, uma escrivaninha na parede oposta, sobre a qual ficava um computador e alguns livros. O quarto era ocupado ainda por uma pequena televisão, uns poucos armários e umas estantes com muitos livros.

A pintura azul das paredes era visível apenas em uma das superfícies: todas as outras eram revestidas por caixas de ovos. “Por que as caixas de ovos?”, perguntei. Em poucas palavras e com alguma dificuldade ele explicou que o objetivo principal era impedir que a poluição sonora lhe atrapalhasse os pensamentos. Na primeira e única vez que visitei seu quarto, as caixas de ovos foi o que mais me chamou a atenção.

Com um olhar era impossível desvendar aquele mistério. Presumi que o ocupante buscava refletir na disposição do quarto uma imagem perfeita de sua personalidade. Nunca pude ter certeza se minha suposição era correta. O fato é, no entanto, que o cômodo falava pouco. Assim como ele, parecia prestar muito mais atenção à sua volta, tentando absorver as cores, os cheiros, os gostos, as vibrações daquilo que o rodeava.

As caixas de ovos não eram a única forma de isolamento acústico. No dia-a-dia, meus olhos sempre desviavam para os grandes fones de ouvido que ele carregava pendurados ao pescoço. Jamais tive coragem de perguntar se ele ouvia em sua reclusão. Nunca soube se ele tocava algum tipo de instrumento, se fazia parte de uma banda. Ele jamais demonstrou qualquer tipo de talento musical. Pelo contrário, sempre errava o tempo das músicas e nunca se atrevia a cantar.

Apesar do isolamento, ele conseguia sempre se manter a par do corrente, de alguma forma. Em nossos monólogos ao longo dos anos, ele jamais demonstrou qualquer tipo de dúvida ou desconhecimento. Os assuntos eram debatidos com afinco, dedicação, profundidade.

Entretanto, sempre me incomodou o fato dele me ignorar quando não falava de frente para ele. Não sei se era arrogância de sua parte e, novamente, nunca tive coragem de perguntar. O respeito que tinha por ele e, acima de tudo, o medo dele achar minhas indagações estúpidas, me faziam selecionar bem as questões que propunha. Tinha medo dele decidir que minha inferioridade não era mais digna de sua companhia.

E por isso nunca soube o motivo que o fez partir. Antes dele ir embora, e isso faz alguns anos, ele limitou-se a poucas palavras. Elas saíram de forma vomitada, ensaiada. Parecia que ele tinha enorme dificuldade para se expressar: “Seja surdo aos apelos negativos”.

Um eterno perde e ganha. O dia-a-dia é composto por escolhas e sacrifícios. Efeito borboleta. É uma borboleta que bate as asas no Japão e provoca uma tromba d’água no Rio. É a necessidade de sacrificar para “simplesmente” estar.

No século XXI, os jovens passaram a medir o grau de independência a partir da primeira conta de aluguel. O principal sinal de emancipação é a cobrança mensal de seja-lá-o-que-for com o nome do inquilino na caixinha de correio do 203. Segundo pensamento comum, a independência está intimamente ligada ao movimento de abandono da casa dos pais.

Entretanto, poucos são aqueles que percebem que complicado mesmo é morar sob a sombra do paternalismo. Este desafio, repleto de luxos e mordomias que apenas os aventurados podem notar, é o que dignifica o jovem. Sofrer pelo almoço ser peixe quando se quer bife é extremamente desagradável. Ser obrigado a arrumar o armário, separar as roupas sujas, é irritante. Arrumar a cama todas as manhãs é impensável. Sair debaixo da asa materna é mais do que uma meta, é além de uma necessidade de aprovação, é uma obrigação da maturidade.

Porém, essas tarefas dão outro sentido à existência do ser humano jovem. De fato elas parecem ínfimas analisadas do ponto de vista “independente”. Elas se tornam singelas e realizáveis. Uma troca justa para o retorno de superfluidades aparatosas como três refeições ao dia; o cesto mágico, no qual um indivíduo deposita as roupas sujas e elas, como se por milagre, aparecem no armário lavadas, passadas e dobradas; o banheiro limpo; a comida pronta e a louça seca.

Viva a casa da mamãe…

London is extreme. É o auge do Big Ben de manhã, de tarde, de noite. É o extremo de 26 Porsches na rua em um dia, contados. É o máximo do Albert Memorial, do British Museum, do Buckingham Palace com e sem troca de guardas, da Harrod’s, do HMS Belfast, do Kensington Palace, do Lords Cricket Ground com um centenário de Ravi Bopara, do Museum of London, do Natural History Museum, do Royal Albert Hall, da Royal Opera House, do Shakespeare’s Globe, da Southwark Cathedral, da St. Paul’s Cathedral, do Tate Modern, do Victoria & Albert Museum, da Westminster Abbey e da Westminster Cathedral todos em três dias, sem perder o glamour e o estilo. Sem contar Trafalgar Square, Brick Lane, Covent Garden, Soho e Hyde Park, brilhantes paisagens de passagem. É a surpreendente harmonia entre o Parlamento e a London Eye, banhados pelo Tâmisa e ligados pela Tower Bridge. É a energia de uma semifinal da Copa dos Campeões da Uefa em um pub repleto de Blues decepcionados pela desclassificação do Chelsea após o empate com o Barcelona. É a falta de orgulho da London Pride à temperatura ambiente. É o charme das mulheres européias que tentam desfilar pelas ruas de Picadilly Circus com o mesmo ar esnobe das inglesas. É o sutil estilo londrino ironizando os visitantes com orientações no asfalto para os desavisados não serem atropelados. É o humor negro do pólen que cai incessantemente durante a primavera. É extremo!

Dublin is industrial. É onde paga-se para visitar todos os pontos turísticos, a cerveja é cara e os prédios são todos parecidos. Pelo menos uma construção – seja ela rua, ponte, prédio ou praça – leva o nome de James Joyce. É o lar da Guinness, a cerveja que acha que agrada aos homens. É uma Cohab que se acha metrópole. É uma cidade encantadora. É a Temple Bar lotada desde as 18h com pessoas felizes, de todas as etnias, estilos e preferências, reunidas para tomar uma cerveja irlandesa que custa os olhos da cara. É custoso!

Fiquei bastante tempo pensando em escrever algo.Para desabafar, fazer rir, me divertir e divertir os outros. Mas sempre faltou paciência. A preguiça imperou. Algum programa momentaneamente mais interessante aparecia. Uns elogiam-me (sim, estou em Coimbra e, por isso, vou falar português correto) e dizem que escrevo bem. Outros reclamam que só escrevo quando estou sob o efeito de drogas (o que não é verdade nesse momento) e sou excessivamente sentimental. O fato é que o sentimentalismo sempre arranca de mim as melhores palavras. São elas:

Estou esquecido a 8 mil quilômetros de casa, com outra rotina, pessoas estranhas que não falam a minha língua, morrendo de saudade de casa. Odeio o papo de “como você está sumido!”. Irmão, tenho o direito de estar sumido e não preciso te falar isso. Você, como meu amigo, deveria saber.

Não quero ter que me preocupar em garantir as pessoas que amo. Só isso…

Tenho um amigo que, sabiamente, enumera os estilos que habitam a Terra. Ele diz: “Existem dois tipos de pessoas nesse mundo: os marotos e os não-marotos… Ahh, existem também aqueles que acham que são marotos!”. Por mais sutil – e, cá entre nós, idiota – que a afirmação seja, ela é mais do que verdade. Na vida deveria existir apenas o sim e o não. As decisões deveriam ser “que nem pegar uma mina”: sim ou não. Uma bifurcação com mais de duas opções não é uma BIfurcação, é um cruzamento.

Pergunta: “Você quer fazer sexo?”

Resposta: “Dramático!” ou quem sabe “Talvez…”

Isso não existe. É que nem a lenda de que esse amigo é meio viado só porque ele meio que deu para um maluco uma vez. Ou então de que ele é ex-viado porque foi tocado pelo Luz. Mermão, se deu é viado! Imagina, há milênios, quando os chineses cunhavam o Yin e o Yang se surgiria um babaca: “Pooo, irmão, ó o auê aí, ó. Essa parada tá siniiistra! Lança um ‘pow’ nesse bagulho!”. É, amigo (朋友): Yin, Yang, Pow (阴, 阳, 战俘). É nós!

Talvez o meu raciocínio filosófico tenha ficando influenciado pelo chá chinês. Analisemos um outro causo, menos profundo. Quando o McDonald inventou o hamburguer, ele sentiu que precisava de um algo a mais, um tchan, uma segunda opção para vender melhor a sua carne de minhoca. Dessa forma, o gênio do fast-food lançou o cheeseburguer. Perfeito, a BIfurcação estava completa. Mas ai, um idiota veio com a frescura do chicken grill. “Que porra é essa?”, deve ter se perguntado o estadunidense. Não tenho dúvidas de que, naquele momento, o grande gringo se contorceu no caixão. Lançaram A bad e a BIfurcação de sucesso se transformou em um cruzamento que deu brecha para acidentes de percurso e tragédias genéricas como Bob’s, Giraffa’s e Habib’s.

A verdade é que o terceiro elemento dramático do sim e do não sempre ganha. Algum estúpido consegue sempre criar um Pow, um chicken grill, uma terceira opção para complicar aquilo que é tão simples. Sede singelo, chinês…

Eu preciso reconhecer: São Paulo é a melhor cidade do Brasil. É lá que está o dinheiro, os arranha-céus e os carrões. É lá que estão os políticos e os engarrafamentos. É cidade grande, poluída, símbolo de desenvolvimento.

Sampa, meu, não deixa a desejar para nenhuma outra metrópole. Ostenta com louvor o seu título. A única coisa que os paulistas não têm são a música carioca, a mulher fluminense e as praias do litoral do Rio de Janeiro. Calma. Então o que é que SP tem?

…

Eu queria ser paulista só para ter inveja do Rio de Janeiro.

Tentando botar ordem nos meus pensamentos:

A verdade é que as pessoas só se fingem de liberais. Noventa por cento de todos os seres que habitam esse planeta, na verdade, são conservadores convictos, mesmo que não saibam – o que os torna uns hipócritas de qualquer forma, e como toda hipócrita é conservador… São pessoas não sabem o que são princípios ou convicções e enchem a boca para criticar os outros, para falar de planos futuros, coisas que já fizeram ou jamais fariam. Falam tudo da boca para fora, porque pimenta no cu dos outros é refresco.

Eu tenho 75 motivos exaltar as minhas convicções e princípios. R$75 motivos…

Tenho educação o suficiente para reconhecer a minha hipocrisia. Mas tenho o orguho de falar que busca sempre a saída mais liberal. Corro atrás do que eu quero, sem palhaçadas ou firulas. E me fodo…

Me arrependo de ter feito a coisa certa, pecebo que no Brasil o correto não tem vez. Tento fazer da forma errada, para me dar, para tirar vantagem, mas a consciência não permite. Porra, isso é que convicção, isso é que é princípio, isso é saber diferenciar o certo do errado. Mas o que me dói é saber que eu sou otário por fazer a coisa certa e me arrepender de fazê-lo. Não deveria ser assim, não pode ser assim…

O campo das realizações próprias é parte de conto de fadas. Não existe realização particular. Você se satisfaz apenas ao ver a inveja no olho do concorrente. Se não houver alguém para querer o que você tem, não há sentimento de felicidade, não há porque fazer algo bom. As socialites jamais doariam dinheiro ou tempo para causas sociais se não houvessem pessoas para falar “Ah, que bonitinho, ela é socialmente engajada”. Socialmente engajada o caralho. Ela quer compensar as merdas dela, os gastos estúpidos e as banalidades com um falso sentimento de altruísmo. Altruísmo não existe!

Pessoas decentes não existem. O que resta é tentar encontrar o menos errado, o menos defeituoso e o menos estúpido para se relacionar. Eu já desisti, meu esforço foi em vão. Como diria algum pasto evangélico: entreguei a Deus.

O protagonista de hoje é mais um trabalhador da grande metrópole. Não é um personagem das massas, mas não deixa de ter suas responsabilidades: acorda cedo, se arruma, estuda, trabalha e volta para casa. Ocupa o espaço que sua mãe humildemente lhe cede apenas para cochilar. O resto de seu tempo é gasto em algum lugar ou no trajeto para tal destino. Saindo do trabalho as 19:23, como todo trabalhador do turno da tarde, o protagonista corre para pegar o ônibus. A calçada desnivelada e a calça larga tentam complicar o seu trajeto até a porta entreaberta do Mercedez que o espera. Ao subir os três degraus que o separam da liberdade rumo ao lar, ele se dá conta de que, assim como ele, há outros milhares de funcionários de alguma empresa indo e vindo. O ônibus está cheio. Mas ele consegue avistar um assento vazio. Ele ocupa os espaços e, rapidamente, assegura seu lugar. A questão é que, só depois de sentado, é que ele percebe porque o lugar estava vago. O homem ao seu lado estava com uma aura de etanol bastante forte que se intensifica a cada expiração provada pelo carinho em sua galinha. Não, não é nada do que você está pensando e sim, o moço carregava uma galinha – o animal irracional – no ônibus. Depois do choque, o protagonista conseguiu entender: “O campeão não tem como transportar a sua galinha. Ela deve pôr os ovos da única refeição diária dele. É até compreensível”. Quando o protagonista finalmente se acostuma com a idéia, o velho está dormindo, roncando alto, em seu décimo sono. Do nada, absolutamente do nada, o grandpa acorda, começa a se mexer brutalmente – papo de ataque epilético –, cutuca nosso trabalhador e fala coisas ininteligíveis que se confundem com o bafo de álcool e com a falta de oportunidade e de atenção. Ao que, simpaticamente, o trabalhador responde: “Não estou entendendo porra nenhuma que o senhor está falando”.

 - Ah, certo, você não entenderia, desculpe – disse o galinheiro.

Na hora em que ia saltar do ônibus, ao percorrer os três degraus da liberdade para pisar na calçada, o vovô quase foi atropelado por uma carroça. Sim, uma carroça, puxada por um pangaré maltrapilho e triste. “Porra, Joelmo, tu vai ficar pilotando essa porra pra cima dos outros mesmo?”. Com o fechar das portas e o reinício do ronco silencioso de um 524 velho (Amigos Fudidos é o nome da companhia de autoviação), nada mais se ouviu. Mas foi possível perceber apenas que, apesar do status e do nome, a Rocinha é uma roça. E pior ainda, o Rio continua sendo uma cidade provinciana.

Há de se compreender que, com quase um quinto de século de vida, um aspirante a repórter necessita de uma capacidade vocabular que lhe garanta uma escrita que renda certa profundidade aos seus textos.

O mais complicado disso tudo é não se iludir com os eventos e os personagens que se cobre. E porra, para um escraviário com menos de 20 anos, isso é uma tarefa bastante difícil.

Cifrar as novidades, mesmo que você queira divulgar tudo que está na sua cabeça, é outro exercício de auto-controle!

A conclusão que se tira: trabalha-se muito para ter uma recompensa ínfima e breve – mesmo que ela lhe proporcione todo o orgulho do mundo. Rumo ao kitnet no centro com fumaça de cigarro e garrafas de bebida barata rolando pelo chão, eu serei um jornalista!

reticências (do Latim reticentia):

s.f.,

    omissão intencional de uma coisa que se devia ou podia dizer;

Ret.,

    figura pela qual o orador se interrompe antes de haver exprimido completamente o seu pensamento, mas deixando perceber o que não chegou a dizer;

    pontos sucessivos que na escrita indicam aquela omissão.

Nota do autor: “Esse blog é do …”

Vim ao mundo de parto normal, no meio do mês de junho com o meu destino todo traçado. O nome que herdei de meus antepassados ibéricos parecia resumir meu futuro. Fiquei conhecido como Felipe Mezzo. Tudo sempre foi intermediário na história da minha família. Meu trisavô era o filho bastardo do duque do Vale D’aosta com a segunda de três amantes. A família acabou vindo para o Brasil e se estabelecendo no Rio de Janeiro em 1930. Cinqüenta anos depois, eu nasci. Éramos uma família de classe média média. Não éramos ricos, mas tínhamos certa condição financeira – na média dos brasileiros.

            Apesar dos planos que pareciam estar traçados para mim, acabei me destacando na juventude. Eu não era o mais inteligente, nem o melhor jogador de futebol, muito menos o que tinha todos os amigos e muitas namoradas. Nas palavras de Tia Clara, professora da Classe de Alfabetização, em sua avaliação de final de ano:

“Felipe se distingue por seu desempenho escolar. Seu comportamento é sereno em sala de aula e ativo durante os recreios. Não há dúvidas de que o futebol com os colegas é sua atividade predileta, mas isso não o limita dentro de sala de aula. Sua conduta lhe rende amizades e duas namoradas. Tenho orgulho de dizer que ele é um dos mais queridos pelas professoras!”

            Como meu pai era militar, os membros da família Mezzo se viam obrigados a mudar constantemente. Em treze anos de colégio, troquei de escola sete vezes. De certa forma foi bom, porque a cada novo lugar havia um novo Felipe. Era possível corrigir os erros da cidade anterior e cometer novos equívocos.

            Mantive-me fiel à avaliação de Tia Clara. Fui sempre aquele aluno que não causa problemas, tem seu grupo de amigos, é simpático e tranqüilo. O futebol continuou sendo minha grande paixão e fiquei decepcionado quando me convenci de que não faria daquilo a minha carreira profissional.

            Por eliminação acabei me matriculando na Faculdade de Letras da Universidade do Brasil. Resolvi que ia virar escritor, mas nunca tive paciência para criar um perfil psicológico de personagens. Minha habilidade para textos ficou apenas na leitura das grandes obras e dos clássicos da literatura mundial.

            Contente com a minha condição de estudioso, dava aula e fazia pesquisa. O futebol de final de semana era uma constante com os amigos e as mulheres iam e vinham. Parecia que apesar do atalho da juventude, quando saí do trajeto da mediocridade, havia voltado para a mesma estrada. Não havia mais desafios.

            Em mais um dia de rotina, eu estava a caminho do trabalho quando algo me bateu. Era um sinal, uma mensagem que vinha dos céus em forma de defeco de pombo. A indignação que aquilo me causou foi descomunal. Foi a gota de urina. Como é possível uma ave que não é nativa de meu país ter a ousadia de cagar em cima de mim! Jamais!

            Parti para a busca de novos desafios. Fiz uma lista com aqueles clichês que as pessoas consideram radicalizar. Eu já havia feito tudo e nada daquilo tinha me instigado. Nesse mundo faltavam desafios que me tirassem do sério, que me compelissem a continuar. Aos 27 anos de idade, não conseguia fugir do caminho traçado para mim.

Eu estava decidido a surpreender. Minha última atitude fugiria de tudo aquilo que estava escrito e decidido. Eu ia acabar com a linhagem de mediocridade dos Mezzo. E acabei. O último herdeiro bastardo está morto.  Num intervalo da minha ansiedade  para formular um plano que saisse do comum, almoçando com amigos, engasguei em uma ervilha e surpreendi a todos com uma morte pouco característica que rendeu meus quinze minutos de fama!

O meu carro chefe são os textos emocionais ou engraçados. Mas, infelizmente, dessa vez não há nada de cômico. O que segue é um pedaço do meu coração cerebral, se é que isso existe. Então, por favor, seja gentil.

Uma segunda observação: as atualizações tardam mas não falham.

Segue:

“Nós não temos música, tampouco palavras. Mas temos juras de amizade eterna!”.

Palavras são um conjunto de sons articulados com um significado. Uma significação que remete a uma imagem mental. O problema é que sem memória, essa imagem não existe e a palavra não marca. Será que sem palavras formaríamos a imagem que o outro deseja? E será que sem imagem haveriam palavras e memória? Enfim…

O meu maior medo é que uma amizade não gere memória. Amizade é um laço cordial de amor ou afeição entre dois ou mais seres. Esse laço, por mais simples que seja, tende a causar uma imagem mental. Essa “fotografia”, para mim, é mantida eternamente no álbum da memória e se torna a minha jura de amizade eterna.

Os amigos são cruciais para todos os momentos da vida. Eles estão ali para cumprir um papel, para desempenhar uma função. Para compartilhar vitórias e derrotas, perdas e ganhos. Mas o que eu entendi apenas nesse momento é que a proximidade nem sempre é eterna. As pessoas têm uma importância relativa.

Se as pessoas “desaparecem” é porque o objetivo daquele relacionamento já foi cumprido. Mas não necessariamente porque elas continuam na sua vida ainda há metas a serem atingidas. Fazer sentido de algo inexplicável é demasiado complicado.

A verdade é que, apesar das desavenças, queria dizer que todos vocês têm uma imagem mental muito bem definida na minha cabeça. E eu posso apenas torcer para que, ao ler esse texto, vocês tenham a mesma reação que eu estou tendo ao escrevê-lo.

Muito obrigado por agüentar até aqui,

americano.

O São Paulo não combina com o Canal 100. Isso, digo na lata, sem rodeios. Direto ao ponto. O campeão brasileiro de 2007 não se sairia bem nas câmeras do Canal 100.

Explico.

O Canal 100 ficou marcado pelo modo inovador que registrou partidas de futebol. Diferente de tudo que se fazia na época em que existiu (1958 – 1986); e diferente de tudo que foi inventado até hoje.

A câmera era na altura dos jogadores, como se o espectador estivesse na geral. Mas era melhor que a geral, porque onde a bola fosse a câmera ia atrás. Não só isso, o Canal 100 exibia todos os lances em câmera lenta. O futebol se transformava em espetáculo, em obra de arte.

Vendo os filmes do Canal 100, tem-se a impressão de que o tempo passa diferente. Os cinegrafistas e editores dilataram o tempo até criar uma nova cadeia espaço-temporal especial pro torcedor, agora na sala de cinema. O Canal 100 focava o detalhe, dava tempo aos jogadores, olhava de perto a dúvida do passe, a preparação do drible. A câmera lenta mostrava cada segundo da angústia do goleiro frente à bola, focava o pé do armador no momento do passe. Uma simples jogada era a ocasião mais importante do dia.

A magia do “futebol Canal 100″

O futebol era um grande baile de artistas, cheios de paixão e de criatividade, passíveis de hesitação, expostos ao erro, mas, é claro, brindados com uma brilhante jogada e um golaço.

O São Paulo Futebol Clube não tem nada disso. O futebol do clube paulista é mecânico, duro, enrijecido. Muricy Ramalho não quer um espetáculo, ele quer o resultado, oras, a vitória acima de qualquer coisa. Em vez de paixão, há pura e simples dedicação. O talento não ocupa nem 10%, é cem por cento transpiração. Não é isso, afinal, o que importa? Ganhar, ganhar, ganhar.

A “eficiência burocrática” são-paulina

Não pro Canal 100. Não pro craque, pra centelha de inspiração que pode acender a qualquer momento. O Canal 100 talvez não se importe com o resultado, tanto que em muitos de seus cinejornais não havia imagens de todos os gols da partida. O futebol estava em um plano muito mais alto do que a engenhoca de muricys, parreiras e afins.

O São Paulo é um time muito perfeito para o Canal 100. O jogador sabe pra onde tocar antes de pegar na bola, e efetua a jogada como quem anda pra frente, sem pensar. Robôs presos a esquemas táticos.

O Canal 100 não buscava o futebol imperfeito, mas o futebol verdadeiro, apaixonado e apaixonante.

Como o São Paulo, muitos outros. E se o exemplo do “futebol vencedor” prevalecer, o Canal 100 continuará sem poder desfraldar suas lentes. Talvez seja melhor assim, pois não merece registrar em suas grandiosas lentes o futebol morto dos dias de hoje.

11 de novembro de 2007. Flamengo x Santos. Estádio Jornalista Mário Filho.

Cabelos brancos, barba grande, óculos fundo:

– Ninguém hoje mais tem radinho, né…

Cabelo branco curto, pele marcada do tempo, levanta devagar os ombros como dissesse:

– É, outros tempos.

O radinho ficou marcado. Cena comum era um torcedor aflito com um rádio de pilha, coitado!, espremido contra a orelha, se esforçando para fazer com que a voz do locutor ficasse mais forte que a massa cantando em volta.

A torcida ainda faz festa. O rádio que não vem mais pra acompanhar.

São poucos os assíduos ouvintes que ainda carregam ao Maracanã o antes indispensável aparelho. De vez em quando, se vê um “velho com radinho”. Poucos, pouquíssimos. No Maracanã, ficam sentados sozinhos. Sozinhos, aliás, pra quem vê. Um “velho do radinho” nunca está só – a companhia é a voz presente no AM ou FM.

Segue a tradição. O velhinho chega ao Maracanã, senta no lugar de sempre, sintoniza na estação preferida e espera o locutor soltar seus bordões na voz já eternizada pelo alto-falante do radinho.

Quando avistados, passam a ser ponto de referência nas arquibancadas.

Se o juiz não dá o pênalti, todos em volta perguntam ao velhinho “o que o rádio falou?”. Se o impedimento é duvidoso, emendam direto, “foi ou não foi?”. Se um jogador corre pra entrar em campo, não hesitam: “quem sai?”.

O radinho de pilha sabe. O rádio sempre sabe antes do torcedor. E se o rádio sabe, o “velhinho do rádio” também sabe.

Em tempos de vinte câmeras em campo, pay-per-view, replay e câmera lenta, o fanático no estádio ainda pode recorrer ao bom e velho aparelho radiofônico. Suas ondas vêem o lance de perto, entendem primeiro, dizem antes.

A realidade é, como constataram os senhores saudosos do jogo de hoje, o sumiço dos radinhos. As pilhas foram trocadas. Mesmo eles, antigos donos de um surrado e quadrado radinho de pilha, hoje já não levam ao estádio os antigos companheiros.

Certas coisas mudam. Mas marcam gerações. E ficam na memória, de quando o futebol era drible, o lançamento, a triangulação, o canto da torcida e o chiado do radinho de pilha.

É um absurdo! Toda manhã, principalmente às segundas-feiras e nos dias chuvosos, a barca sentido Niterói Rio fica um inferno. Filas enormes para passar da roleta de entrada. E quando abre o portão para os passageiros irem em direção a embarcação parece uma procissão, passos apertados e corpos espremidos.

O absurdo é que a empresa BARCAS.S/A, que tema concessão do governo do estado para fazer o transporte do trajeto, e investe pouco para o conforto dos passageiros, comparado ao lucro no fim do mês. Não sei quantas mil pessoas passam por ali, mas todos merecem um mínimo de qualidade na travessia. Sem contar que as barcas novas são disputadas pela maioria dos usuários, porque as antigas são peças de museus. É mais rápido atravessar de caiaque.

Deveria haver um aumento no número de embarcações nos horários de pico – maior que já há. A população que usa o transporte diariamente sofre com os apertões e os sacolejos na chegada. Esse drama é vivido na ida. Na volta creio que também há, mas um pouco menor, porque a população se divide um pouco pelo menos.

Para ilustrar e confirmar o aperto dos passageiros:

Os grandes comediantes são exemplos do poder da criatividade. São demonstrações de como a inteligência e sagacidade podem conquistar espaço na mídia e fazer fortuna. Borat – e Ali G. –, Agamenon Mendes Pedrosa e, mais refinadamente, Luis Fernando Veríssimo são ídolos do aspirante a engraçadinho. Eles são verdadeiros ícones da graça e devem ser seguidos.

Mas mesmo assim, são os pequenos engraçados que servem de inspiração e de apoio nas horas de bloqueio. Os anônimos da internet que fornecem hilariantes horas de riso são essenciais para o processo criativo. E nesse século XXI, o iutubill é um meio de expressar essa inventividade.

As seguintes pérolas (americanizadas) são clássicos que vieram do site funnyjunk.com

A simpatia do ser humano é produto da manutenção do estado do invólucro. Da mesma forma como o coração dita as regras das relações afetivas – amor –, e é partido quando os sentimentos não são correspondidos, o rompimento do invólucro caracteriza o mau humor.

Vocês, cientistas de meia tigela, tentam comprovar, a partir de estudos, que estou errado. Afirmam que é o célebro (sic) que controla as emoções, mas eu digo que é o invólucro. E ganho! Pela última vez tentarei explicar as minhas idéias, fundamentadas em diversos conceitos que já são considerados incontestáveis:

Muito parecido com um envelope – até na sonoridade –, o invólucro da simpatia é uma aura transparente que circunda o corpo do ser humano. Sua espessura varia de pessoa para pessoa e sofre influências genéticas. Ou seja, se os pais de uma criança têm um invólucro superficial e fino, é muito provável que mais tarde o jovem apresente pouca paciência e bastante grosseria.

No passado, pouco se podia fazer por uma pessoa que sofresse por causa da finura do revestimento simpático. No entanto, com o passar dos anos e com a consolidação da magia na sociedade contemporânea, já há uma solução. A ajuda de um mago moderno (que não seja o Paulo Coelho) pode trabalhar o invólucro e aumentar sua densidade e sua espessura. A ajuda desse feiticeiro neurótico é feita em diferentes níveis. A hierarquia se dá pelo título concedido ao sacerdote, que passa por: analista, terapeuta, psicólogo e psiquiatra. Dependendo da necessidade do “paciente”, cada especialista pode tratar melhor da falta de força da cobertura simpática do requerente.

Mas o mundo moderno não trouxe apenas benefícios para o invólucro. Os times de futebol, a necessidade de trabalhar e a crescente pressa são os grandes inimigos do revestimento da simpatia. Os riscos de rompimento do invólucro são extremamente grandes! Situações cotidianas, consideradas negativas para o humor da pessoa, tendem a desgastar o envoltório transparente e podem, conseqüentemente, acabar com a simpatia do ser humano.

Para citar alguns exemplos, posso enfatizar a derrota do time do coração, a vitória da equipe que mais se odeia, a pura e simples necessidade de trabalhar e o aumento da pressa que parece atingir as pessoas. (Esse último elemento é o que mais desgasta o meu grosso envoltório de simpatia, porque as lesmas que dirigem nessa cidade parecem estar prontas para morrer a qualquer momento. Já fizeram tudo o que tinham para fazer nessa vida e, por isso, andam tão devagar.)

Algumas profissões exigem a ausência momentânea do invólucro. Caixa de supermercado é uma delas. São raríssimas as atendentes prestativas que lhe desejam bom dia, boa tarde ou boa noite quando chega a sua vez na fila. Como se não bastasse, há ainda a incapacidade de ajudar a ensacar o material fruto das compras – que paga o salário da infeliz (literalmente). E por último a pura inaptidão para distinguir o que é produto de limpeza e o que é produto alimentício, o que faz com que ela coloque a vassoura e o iogurte na mesma sacola.

Isso foi apenas um exemplo. Os cientistas podem afirmar: “mas nem toda caixa é assim!”. Concordo plenamente. Algumas são extremamente voluntariosas, mas são poucas. E são exemplares perfeitos de boa genética, que conseguem burlar a exigência dos empregadores e conquistar os clientes.

Enfim, o meu conceito de invólucro da simpatia é amparado por diversos elementos científicos que acabam por invalidar as teorias hipotéticas da pesquisa de que é o cérebro (aprendam, cientistas, porra!) que controla as emoções. Se não fosse por minha boa genética, que garante essa enorme paciência, eu não estaria aqui argumentando com vocês, boçais, e explicando, mais uma vez, a importância de se manter intacto o invólucro da simpatia.

Eu poderia muito bem ter abandonado a minha racionalidade e partido para a agressão física, em vez da diminuição psicológica. E é por pura impossibilidade muscular que eu vou verbalizar meus pensamentos:

Tomem no ânus.

Não é por causa do menor de 15 anos que comandou o assalto a um prédio de Laranjeiras ontem, dia 30 de outubro. Isso já virou rotina nesse Rio de Janeiro que, infelizmente, está entregue a Sergio Cabral. O que me chama atenção é a festa que a multidão rubronegra faz com os jogos do Flamengo. Pelo que sei – corrijam-me se estiver errado, companheiros – oito dos dez recordes de público desse Campeonato Brasileiro são do time da Gávea.

A galera lota o Estádio Jornalista Mário Filho como se fosse final de campeonato. Dá um show que só o maior time do Brasil pode proporcionar. Todas as quartas e domingos, eles relembram os tempos áureos de Maracanã. É um 16 de julho de 1950 duas vezes por semana – público: 199.854.

Sem brigas, sem assaltos, futebol aquecido pelos torcedores. É assim que deveria ser sempre. Que a média de público continue assim até o final dos tempos: arrepiando os torcedores de qualquer time!

Obs.: sou botafoguense e odeio o Flamengo. Mas a minha pseudo-neutralidade jornalística pede que certas coisas sejam constatadas!

Faltam 5 rodadas para o fim do Brasileirão e o campeão todo mundo já sabe quem é desde agosto. Por isso acho os pontos corridos a formula mais sem graça para o campeonato Brasileiro. Tem até alguma emoção, porque ainda falta saber quem irá para a Libertadores e quem irá ser rebaixado. Sul-Americana não vale, porque é um prêmio de consolação.

O que acho legal em fim do campeonato são as previsões. Vou fazer aqui todo fim de rodada meus ‘achismos’ e atualizarei caso mude de opinião. Que coisa mais fácil. Medo de errar, mas deixarei o que mudei.

Libertadores. Faltam 3 vagas e 5 times estão na disputa: Palmeiras, Santos, Grêmio, Cruzeiro e Flamengo. Infelizmente acho que entrará 2 times de SP mais o Flamengo. Não gosto dessa confiança. Sempre que eu acredito dá uma coisa errada, mas veremos.

Rebaixamento. Acho que não tem jeito. O América-RN cairá! Além dele Juventude e Paraná também vão pra série B. Fora o óbvio, infelizmente, também acho que o Corinthians não cai. Talvez por uma força do apito, não que seja roubado, mas na dúvida vão marcar a favor do time paulista. Goiás surge como um forte candidato. Mas, o Sport e o Atlético-MG também tão se esforçando bastante. E se bobear o Vasco também chega junto. Mas acho que o time de sertanejos vai pra Segundona.

A minha seleção do campeonato fica pra próxima rodada. Tenho que escolher direito.

Segue minha dura sina de levantar isso aqui.

O povo brasileiro é genial. Em especial os cidadãos cariocas. Cada figura que se encontra na cidade não é brincadeira. O caos na cidade é capaz de produzir pessoas que tem as sacadas mais espertas para sobreviver. Não deve ser o trabalho mais difícil sair da redação para rua atrás de personagens.

No Globo de hoje tem dois exemplos desse tipo. Em um deles aparece o mundo acabando, água que não parava de cair (igual a terra do Rebouças), o transito um nó total. E o sujeito pobre tem que pensar em algo para ganhar seu dinheiro. Eis que surge a idéia do popular que é simples: transportar pessoas no seu carrinho de transportar carga. Aquele ‘burro-sem-rabo’ mesmo. E cobrava a simbólica quantia de 1 real para a travessia de calçada. Em uma hora ele disse ter prestado o serviço pra cerca de 20 pessoas.

O outro é exemplo é de pessoas que vendiam sacos de lixo por 1 real. Para o pessoal da Zona Sul que não sabe pra que o saco é usado em dias de chuva – ele serve pra proteger o sapato da chuva. Mas, o mais genial da história são os consumidores que compravam apenas um saco, e atravessavam a rua no estilo saci. E alguns deles quando estavam na parte seca ofereciam para aqueles que ainda estavam em apuros. GENIAL.

Essas sacadas são ótimas. Otimos também são os populares, figuras por natureza. O melhor exemplo é…é….é… é…. é…. sem explicação pra esse cara. Quem não viu veja, quem já viu veja de novo, porque é sensacional.

Tentei dar um up aqui no blog. Amanhã, se der, tentarei escrever algo mais. Ou o amerimassa ou o Castellão.

FDPUC voltou. Agora não é pra deixar a petaca cair  (acho que essa expressão vai pegar hein…).

Abraço a todos e boa noite

Quem não se lembra da chuva do dia 24 de outubro de 2005? Todo mundo ficou preso nos engarrafamentos que se espalharam pelo Rio de Janeiro. Os populares nos pontos de ônibus reclamaram que os políticos não são competentes, porque todas as ruas encheram Um monte de gente em casa para evitar stress no transito. Um dia que ficou marcado, até comunidade no Orkut foi criada.

E não é que hoje um cidadão niteroiense acorda, ouve o alto barulho de chuva e ouve uma noticia “o Rebouças ta fechado, deslizou um barranco na entrada da 2ª galeria.” Até ai normal. Pensei que era pouca coisa. Quando vi as imagens vi o quão sério foi o incidente. Vi as imagens do trânsito e pensei “Po São Pedro não gosta do mês de outubro, teve aquela chuva e tal…”.

Um dia assim o MSN bate recorde à tarde. Em dia de semana, não sei qual é o ibope, mas hoje parecia domingo à noite. Dia em que todo mundo troca o Fantástico com a família pra fazer figuração na internet. As concorrentes da Rede Globo também bateram recordes. Um dia que grande parte da sociedade carioca está em casa entediado, a grande poderosa me passa “A Lagoa Azul” parece sacanagem. Mas, no fim de tarde um joguinho do Real com grande atuação de Robinho deu uma animada.

Agora é enfrentar o engarrafamento de amanhã, que vai ser menor, mas bem chato. Esperar pra parar de chover para o salvamento do Rebouças começar. Primeiramente, a expectativa é de uma semana até o túnel ser liberado. Até lá muita gente morre stressado, talvez eu seja um dessa muita gente. Bom, o jeito é ir pra São Paulo e pegar engarrafamento lá.

Hoje também deve ter muita gente reclamando das autoridades, mas choveu o que era previsto para 45 dias. Lugar nenhum comportaria tanta água, nem no Sea World.

Ah, e quando fui ver o dia da outra chuva 24/10. Será que hoje também vai ter comunidade no Orkut. Isso foi coincidência ou algo dos deuses para nós humanos? Pense nisso …

Qual o maior jogador que você viu jogar? Eu tenho uma dúvida enorme pra responder essa pergunta.

Ronaldo é o fenômeno, joga demais, e acho que ainda vai voltar a ser o craque de antes. Foi fundamental em 2002 e na arrancada não tem pra ninguém. Mas, o tempo que ficou machucado atrapalhou. Seria mais 2 anos atuando em grande estilo.

Romário é o cara. O gênio da grande área ganhou uma Copa pro Brasil. Fez mais de 1000 gols e é um dos maiores atacantes da história do futebol mundial. Mas, essa esticada na carreira pode ter perdido um pouco do encanto. Mesmo assim é difícil não elegê-lo o melhor de todos.

É difícil. É difícil também não dizer que Zinedine Zidane não foi o melhor. Ver as jogadas dele é sensacional. O jeito que ele protege a bola e carrega é incrível. Parece até que ele não cai. O jogador adversário bate nele e não agüenta. É brincadeira o que ele joga.

A última cena dele em campo é que mancha um pouco a incrível carreira, mas não apaga o que ele fez pelo futebol. Surgiu para o mundo na Copa de 98. A primeira fase dele foi muito fraca. Ele foi expulso contra a Arábia Saudita e foi suspenso por 3 jogos. Comprometendo seriamente a França, que passou um sufoco nas oitavas de finais contra o Paraguai. Mas, ele voltou na semifinal contra a Croácia. Na final todos lembram…

Ele comandou a melhor fase da seleção francesa que ganhou também a Euro 2000 e a Copa das Confederações. Com Zidane no comando. Depois na Copa de 2002 ele chegou machucado e jogou no sacrifício e a França foi um fracasso.

Zidane, então, anunciou que não jogaria mais pela seleção. Mas, foi só a França ficar ameaçada de não se classificar pra Copa de 2006 que ele voltou. E em grande estilo levando a França até a final. Até que ele perdeu a cabeça. Literalmente.

Outro fato que acho importante é que ele é um dos raros jogadores que não amarelam contra o Brasil. A maioria dos craques se diminuem quando joga contra ‘ a gente’ mas ele não. Fica mais craque ainda. Além de tudo que ele faz parece ser a coisa mais fácil do mundo. Mas, faz parecido que eu quero ver. 

Veja esse filme e entenda o porquê eu considero o carequinha francês o melhor.

E pra você quem foi o melhor do mundo?

Dia de muita chuva e nada pra fazer é bom pra tentar retomar os posts no FDPUC. Mais uma tentativa. Vamos ver se essa dá certo.

sem trocadilhos no título por favor!

Nada de nomes estranhos, nada de ponte aérea, nada de “chuá”, nada de “mão santa”. O Dream Team dos Filhos da Puc é composto por seres normais: descompromissados, sem vontade de treinar, preguiçosos e maltrapilhos (eu falo apenas por mim!). A única habilidade que nos foi dada é a cara-de-pau de achar que alguém lê essa budega.

Os últimos 34 dias, ou seja, 816 horas, ou melhor, 48.960 minutos, traduzindo, 2.937.600 segundos, foram dedicados ao árduo treinamento para a constante melhora do vocabulário suplementar e uma análise incessante dos últimos jogos. O que isso quer dizer? Foi uma tentativa desesperada de observar os erros, melhorar as qualidades e “conversar com o professor, tentar montar uma equipe mais forte, mais fechada e bem organizada, pra partir pra cima e buscar a vitória no próximo jogo”.

Não gastei muito tempo pensando nesse texto. Lhes (olha a minha audácia de acreditar que há mais de um leitor) escrevo de puro improviso, tentando manter uma coerência ao longo das linhas. A minha, a sua, a nossa quadra oferece uma extensão mais ampla. Um espaço mais aberto. Meus dribles podem ser mais eficazes, mais bonitos. O poder da imaginação é inenarrável.

Pensei em piadas e em historinhas melancólicas para tentar fintar a minha falta de comprometimento. Mas chega disso. De desculpas ruins a vida já é cheia. Em quatro quartos de 15 minutos, se der bobeira já era. A tática é arremessar sempre de três, fazer cada vez mais pontos e tentar passar dos cem. A melhor defesa é o ataque. O melhor ataque é deixar para trás tudo aquilo que já passou e recomeçar do zero.

É dessa forma, arrojada e atrevida que vou tentar retomar a minha caminhada rumo às Olimpíadas. Desde 1996, em Atlanta, que não damos o prazer ao povo brasileiro de ir. É por isso que proponho essa reformulação, visando sempre a melhora.

CBB é o c******, agora é FdPuc.wordpress.com

Depois de 15 anos o ‘Dream Team voltou! Ontem com o termino da primeira fase do torneio Pré-Olímpico de Basquete deu até pra eu sem óculos ver o que a seleção americana vem jogando não é mole. Um time que reúne os melhores jogadores do país. Em uma equipe normal Kobe Bryant, LeBron James e Carmelo Anthony não jogariam juntos, no máximo dois dos três. Mas, um esquema tático diferenciado vem tirando o melhor de cada jogador, formando com Jason Kid e Howard um quinteto fantástico.

Por causa das derrotas nos dois últimos Campeonatos Mundiais e nas Olimpíadas de Atenas, parece que há uma cobrança dos americanos para provar que eles realmente são os melhores do mundo. Nessas competições alguns jogadores da NBA representaram os EUA, mas não eram os melhores. Outro motivo que explica em parte o fracasso norte-americano foi a falta de foco no campeonato. Nos jogos Olímpicos, por exemplo, os atletas trocaram a Vila Olímpica por iate regado a champagne. Resultado: uma equipe de ‘bêbados’.

A partida de domingo contra o Brasil começou de certa forma equilibrada. A seleção brasileira fez os dois primeiros quartos disputados e perdeu por 57×38. Com boas atuações de Alex, Thiago Spliter e Valtinho. Nos dois quartos seguintes o que se viu foi mais um show de basquete americano. Deu a impressão que resolveram jogar só naquela hora. Era uma movimentação frenética, contra-ataques fulminantes e pontes aéreas incríveis. Pra quem gosta de ver basquete foi um programasso. Kobe Bryant deu dois shows: um no ataque e outro na defesa. O MVP anulou o nosso Leandrinho, que marcou só 4 pontos. O craque americano mostrou o quanto está empenhado em mostrar pro mundo que eles são os melhores.

Hoje começou a segunda fase do torneio. As equipes do grupo A jogam contra as equipes do grupo B, levando os resultados da primeira fase. As 4 primeiras equipes se classificarão para as semi finais e os dois finalistas irão para as Olimpíadas de Pequim. Entenderam? Então, só entendi depois de muita explicação do irmão do Bial, no Basquete Mania do Sportv, relaxem.

Como já falei no post do dia 8 de agosto, o Brasil tem muitas chances de se classificar. Mas a irregularidade da equipe brasileira é de assustar. Agora, contra Porto Rico o Brasil está perdendo por 11 pontos, ainda tem muito jogo pela frente, mas é de preocupar.

Amanhã tentarei botar algum flash do jogo de hoje e/ou de amanhã.

E o Flamengo hein … o céu é o limite. Te cuida São Paulo.

Termina hoje a primeira fase da votação pra escolher as 7 maravilhas do Rio. Embalados pela eleição do Cristo como um dos mais belos monumentos do mundo, a organização preparou uma votação para saber quais são os lugares favoritos dos cariocas.

Já no início da campanha fiz minhas escolhas, que foi muito difícil. Votar em 7 dos 30 lugares é muito difícil. O grupo que escolheu os lugares pré-selecionados é formado por 11 pessoas. Entre elas Marieta Severo, Zeca Pagodinho, Pedro Motta (editor de Cidade do Globo) e Nelson Motta (gênio produtor e compositor de música e escritor).

Amanhã (23 de agosto), 15 belezas serão anunciadas e disputarão o segundo turno. Em escolhas deste tipo sempre há discussão, cada um tem suas preferências e acha um absurdo outra pessoa não concordar. Sei que muitos não terão a mesma opinião que eu, mas ai vão os meus escolhidos. E quem não gostou vai à merda ehehe!

Dividi em 3 grupos.

Os lugares clássicos, admirados há mais de 200 anos e faz sucesso entre 11 de 10 gringos que visitam o Rio:

* Os Arcos da Lapa: construído em 1750 para abastecer a cidade do Rio. No final do século XIX os bondes começaram a circular por cima dos arcos. Com a iluminação é mais bonito ainda. Só a área ao redor merece um pouco mais de cuidado.

* Pão de Açúcar: Localizado na Urca e o local foi onde Estácio de Sá fundou a cidade do Rio em 1565. Um dos mais belos pontos turístico do Brasil. A vista lá de cima é algo indescritível, com uma boa música é melhor ainda: Volta Oi Noites Cariocas!

* Jardim Botânico: Criado por Dom João VI ,em 1808, para aclimatar as plantas trazidas da Índia que o rei de Portugal trouxe para o Brasil. Mesmo tendo ido poucas vezes é muito bonito e é impressionante, quando se quer uma coisa no Brasil é possível. Com uma administração seria um patrimônio público pode ser bem cuidada.

* Maracanã: Construído especialmente para a Copa do Mundo de 1950. O estádio Mario Filho foi carinhosamente apelidado pelos cariocas por causa do rio que passa perto do estádio. Conhecido também pelo apelido de maior do mundo o lugar é um verdadeiro salão de festa rubro-negro.

Outro lugar que escolhi junta beleza natural e muitas atividades para o lazer. Junto com muita gente bonita.

* Búzios: A cidade da Região dos Lagos ficou conhecida mundialmente depois da morte da atriz francesa Brigitte Bardot. A cidade é um lugar perfeito para quem gosta de agitação. Um dia perfeito pra alguém que adora esse estilo de vida: acordar relativamente cedo e curtir uma praia em Geriba, depois um happy hour no Fish Bone na praia; dar uma descansada e ir pra Rua das Pedras, Privelegizinha de ‘leve’! Coisa linda!

Os outros 2 escolhidos por mim tem outro motivo além da inenarrável beleza, o fato de ser na cidade mais agradável de se viver do estado.

* Ponte Rio – Niterói: Construída pelos militares e inaugurada em 1974. A ponte tem 13 km de extensão e 70 metros de altura (no vão central). Uma das maiores do mundo ela tem uma média de 135 mil carros por dia. É uma das maiores invenções do mundo pra quem, assim como eu, tem uma vida no Rio. Seria uma tortura se o cruzamento ainda fosse feito por balsa como antigamente. Ainda tem uma excelente vista no pôr-do-sol.

* Museu de Arte Contemporânea (MAC): Um lindo projeto de Oscar Niemayer localizado perfeitamente fazendo com que todos os pontos do Rio fiquem de pano de fundo. Os traços do projeto lembram um disco voador. As exposições mostram exposições de diversos artistas e tem um belo restaurante embaixo do museu. Um ótimo passeio para todos os cariocas.

Essas foram minhas escolhas. Na primeira fase de votação não é mais possível de se votar. O segundo turno será possível eleger as 7 escolhidas. O resultado final será divulgado no dia 23 de setembro. Acredito que as minhas 7 belezas se classificaram entre as 15, e das 7 escolhidas umas 4, 5 estarão lá.

O link: http://oglobo.globo.com/especiais/7maravilhas/inicio.asp

Fica o registro que a maior beleza do Rio não está concorrendo – porque é original de São Paulo.

Começou hoje o Pré-Olímpico de Basquete. Brasil x Canadá e EUA x Venezuela. Até segunda, ou domingo eu volto com os resultados e comentários da primeira fase.

Um termo primeiro explorado pelos atores de Seinfeld, shrinkage é um conceito que muitas mulheres não entendem e muitos homens não conhecem por esse nome. Em uma tentativa de popularizar o inusitado e vergonhoso acontecimento, faz-se necessária uma análise mais profunda e, como o título sugere, uma explicação de um conceito ainda não conceituado. 

Em The Hamptons – episódio 21 da quinta temporada de Seinfeld -, George, o gordinho, é flagrado em um evento especial: saindo de um banho gelado após a sauna. Um fato relativamente normal, se não fosse pelo fato de ele estar completamente nu e ter sido visto por Rachel, então namorada de Jerry, o principal. Em um fraquejo da peguete de Seinfeld, ela conta para a mulher de George sobre o pequeno acontecido, causando raiva e dor para o carequinha. 

Isso dito, já é possível imaginar do que estou falando. Eu poderia me aposentar, e finalizar o texto sem muitas explicações. No entanto, algumas divagações se fazem necessárias. Nas próximas linhas a explicação será dada, apesar de eu saber que muitos contraventores me acusarão de um grave defeito. Algo que, para mim, não passa de mau gosto, insensibilidade e apelação por parte dos que invejam o meu rebuscado vocabulário e minha coragem em explorar conceitos ainda não explorados. 

A gíria auto-explicativa nada mais é do que um neologismo. É uma palavra que descreve uma contração muscular involuntária causada pelo músculo cremaster em reação a baixas temperaturas e nervosismo, prevenindo o homem da esterilidade, já que a produção de juniores está intimamente ligada à temperatura de 37ºC. Mas como isso seria algo muito longo para descrever em um momento de pressa para manter sua dignidade intacta, o gordinho simplesmente falou: “it’s shrinkage, I just got out of a cold shower!”. E, mesmo sem saber, George caetaneou uma palavra e definiu algo que incomoda milhares de gerações passadas e muitas gerações futuras.

Agora, contando com a colaboração de nossos 14 leitores, eu espero que a propagação do conceito seja feita de forma mais eficaz, mantendo intacta a dignidade masculina e permeando a consciência feminina para a compreensão sadia de algo que tanto nos aflinge.